Всего три слова, пара строчек. Так много мыслей и страданий, Так много запятых и точек, Надежд слепых, воспоминаний. Так много чувств, любви и рока В твоем уставшем дневнике... До основания промокло Перо, скользящее в руке. Так много суеты и судеб, Чужих, своих, своих друзей. Вот кто-то здесь кого-то любит, А там все гибнут от страстей. И почерк вновь не аккуратный Спешит о чувствах рассказать. Как будто делишься украдкой, Скрывая тайны все в тетрадь. И лишь одно мелькает имя По всем страницам дневника. И запись: "До конца чужие, Чужие с нею мы... пока..."