Из ничего рождаются стихи: Смятенье чувств; исчезли мир и стены; Внезапный ритм и полонез Шопена Потек в слова… Слова еще глухи, Болезненны, пусты, косноязычны, Но в глубине, в мозгу, как птичьи кличи Перед грозой, томление и страх: Свет образа и слово на устах! Скользнула, будто вздох, и рифма эта, Единственная, точная, мой ключ! К ней слово, что подкова или мета, Как солнышко выходит из-за туч. На белый лист легла строка, как шпага, Разбейся, сердце, - а! – восторг и стон! Орган небес с душою в унисон Сливаются в божественную сагу. Нет предо мной ни Муз, ни их колен, Но по спине та дрожь, то вдохновенье, И кто-то мне диктует мой катрен, И на луне перебегают тени. Хруст снега, словно брошенный бокал – На счастье! Я пишу на белой ночи Моей душе, и строфы этих строчек Так удались! Рассвет их подсказал. И счастье есть: творить, и греть, и греться, И утренник, и снежные меха, И мой озноб, и он стучит мне в сердце Предчувствием рождения стиха…