Плачет скрипка, рыдают гитары И склонясь, над стаканом вина, В тридцать лет, неожиданно старый, За здоровье твоё, пью до дна. Ты теперь далеко, за морями, В незнакомой, чужой стороне... Может, так-же, сидишь в ресторане? Может, тоже, грустишь обо мне? А, быть может, с другим, незнакомым, По парижским бульварам идёшь... И чужая земля, стала домом, И прошедшую жизнь, не вернёшь. Не вернёшь, как бы мне не хотелось, То забытое лето, когда - И писалось, и пилось, и пелось, И любилось, всю ночь, до утра. Плачет скрипка, как жалобно плачет. Мне бы впору, ей вторить в дуэт... Всё прошло: и любовь, и удача. Я седой, в свои тридцать лет. Ты бы встретив меня, не узнала. Да и я, впрочем, что говорить... Как колоду, нас жизнь тасовала... Лишь тебя, мне никак не забыть. И другой говоря: "Дорогая!", Говорю: "Дорогая!" - тебе, И другую, к себе прижимая, Я тебя, прижимаю к себе. Ты прости, в своём дальнем-далёко, Хоть немного попробуй понять, Как мне больно, как мне одиноко, Как мне страшно, тебя предовать. Плачет скрипка, рыдают гитары... И с вином, опрокинув стакан, Я сижу, уже вдребезги пьяный, И хохочет вокруг ресторан. 1995г.